Lejos del ruido, cerca del viento.
Se aproxima un silbido
que va cortando tristezas,
para convertir en media alegría
la vida que discurre loca.
Giran los sentimientos,
como si de un tiovivo se tratara,
como un camino lleno de baches
que arrugan la fe,
la fe en el mañana que ya llega.
Pero hoy, ahora,
se interrumpe,
porque las nubes rojas
van desprendiendo limosnas,
que llegando al suelo
se convierten en peste sudorosa.
¿Limosnas de quien?
Yo no lo sé,
ni siquiera sé si son limosnas.
Quizás alucinaciones naranjas,
que resecan el sentido,
que vuelcan las palabras
quemando el duro suelo.
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